Wenige Künstlerinnen haben ihrem Publikum so ein Vergnügen bereitet wie:
doch diese außerordentliche Sopranistin verfügte auch über die Weisheit des Maßhaltens.
Sie weigerte sich emphatisch mehr als einmal im Jahr in New York aufzutreten, und auch sonst beglückte sie nur Städte wie Washigton oder Newport mit ihrer Kunst.
Jahrelang war ihre Soirée im Ritz nur für besonders Auserwählte - für den verbissen loyalen Kreis der Damen ihres Clubs und einige waghalsige Opernkenner. Wenn die letzteren sich gelegentlich auch durch einen etwas ungebührlichen Mangel an Zurückhaltung auffielen, so waren sie trotzdem anhänglich.
Der in jeder Hinsicht ungewöhnliche Charakter dieser Konzerte sprach sich herum: immer schwerer wurde es Billette zu bekommen.
Schließlich, am Abend des 25.10.1944, wagte Madame Jenkins den großen Schritt: sie verließ die Brokatatmosphäre einer eleganten Hotelsuite, sie nahm es mit der Carnegie-Hall auf.
Das Gerücht behauptet, dass der Tod der Sängerin einen Monat und einen Tag nach diesem Ereignis auf ein gebrochenes Herz zurückzuführen sei, aber diese Story ist unwahrscheinlich. Nein, Madame Jenkins starb mit einem glücklichen Herzen im Alter von 76 Jahren.
Weder ihre Eltern noch ihr Gatte hatten sie je zu einer musikalischen Laufbahn ermutigt, aber nach ihrer Scheidung und mit dem Geld, das sie von ihrem Vater, einem steinreichen Bankier, geerbt hatte, konnte sie sich ganz den künstlerischen Neigungen widmen.
Sie gründete einen Verdi - Club, dessen Tätigkeit alljährlich in dem so sinnreich betitelten "Ball der Silberlerchen" seinen Höhepunkt fand.
Hier konnte sie auch ihrer zweiten Lieblingsbeschäftigung nachgehen, dem Entwerfen dekorativer und formschöner Kostüme,
denn ihre Konzerte waren ja nicht nur eine akkustische, sondern auch eine optische Augenweide; mindestens dreimal wechselte sie im Verlauf eines Abends ihre Garderobe.
So reflektierte sie ihr äußeres Bild, auch immer in die inner Haltung des jeweiligen Musikwerkes.
Vor allem die "Mainacht" von Brahms und eine eigene Komposition mit dem Titel "Vogelgezwitscher" sind ihrem Publikum in unauslöschlicher Erinnerung.
Ihre Methode der Billettverteilung war nicht minder ungewöhnlich:
Man hatte sich als Interessent an die Künstlerin selbst zu wenden. Während sie verspielt wie die Rosina im "Barbier" mit einem Fächer Luft zuwedelte, fragte sie etwa: "Mr...., sind sie Journalist?", "Nein, Madame Jenkins" antwortete der Bittsteller bescheiden, "ich bin Musikfreund".
"Ausgezeichnet", strahlte die Diva, 2,50 Dollar pro Karte - bitte darf ich ihnen vielleicht ein Glas Sherry anbieten?"
Viele Rätsel hat diese phänomenale Frau ihrem Publikum aufgegeben.
Einige Hörer fühlten sich musikalische auf den Arm genommen; andere wieder verärgert über den Mut dieser Künstlerin, mit einer so eigenwilligen Intonation und mit einer so souverän schaltenden Auffassung von Rythmus das Podium zu betreten; aber derartige Zweifel besteht zu Unrecht; aus jedem Ton, den Madame Jenkins singt, klingt ihr ernster Glaube an das, was sie tut.
Arroganz war ihr fern. Obgleich Millionärin, schlug ihr Herz immer für die Armen. Als ihr im Jahr 1953 ein Taxiunfall widerfuhr, ergrimmte sie nicht vor Zorn und verzichtete auf einen Schadensersatzprozess und sandte statt dessen dem Taxifahrer eine Kiste Zigarren, denn, so meinte sie, sie könne jetzt ein höheres "f" singen denn je zuvor.
Herbert.
