Lieblingsgedichte

Eins meiner Lieblingsgedichte

Rainer Maria Rilke

Falter und Rose

Ein Falter, der begehrte
die Rose. Loser Knab!
Die Rose aber wehrte
sein stürmisch Werben ab.
Und wie er fort auch mühte sich,
um keinen Deut die Blüte wich,
Ei, hüte dich!

's war eine Wasserrose,
die ihm so gut gefiel.
Jetzt trotzte er im Moose,
gab scheinbar auf sein Spiel.
Doch sann der kleine Wüterich:
Bis nur der Tag verglühte sich.
dann hüte dich!
Und als die Nacht vom Hügel
herabstieg. - voll Begier
spannt er die Pracht der Flügel
und flatterte zu ihr...
Doch sein Triumph verfrühte sich!
Es schloss ganz leis die Blüte sich:
Jetzt - hüte dich!

LG

Maggie

Was für ein schöner Thread!!! Dank dafür. Ich könnte gleich 1001 Lieblingsgedcihte nennen, aber momentan habe ich Eines besonders lieb, es ist von Peter geschrieben:

(In der Nacht
im Wald) - da

sieh, sieh hin,
sieh die schwebende,
die Elfenkönigin
in den Lüften

ein Strahl des Lichtes
berührt den Rand
ihrer flirrenden Flügel

er bricht sich
in Farben

Nacht im Tag
Tag in der Nacht

Für einen Wimperschlag

Eins noch, für Maggie - weil Sie offensichtlich Rilke mag. Kein »echtes« Gedicht, sondern rhythmisierte Prosa, und nur ein Auszug...

Rainer Maria Rilke

Die Weise von Liebe und Tod des Cornets Christoph Rilke

[...]

I.
REITEN, reiten, reiten, durch den Tag, durch die Nacht, durch den Tag. Reiten, reiten, reiten.
Und der Mut ist so müde geworden und die Sehnsucht so groß. Es gibt keine Berge mehr, kaum einen Baum. Nichts wagt aufzustehen. Fremde Hütten hocken durstig an versumpften Brunnen. Nirgends ein Turm. Und immer das gleiche Bild. Man hat zwei Augen zuviel. Nur in der Nacht manchmal glaubt man den Weg zu kennen. Vielleicht kehren wir nächtens immer wieder das Stück zurück, das wir in der fremden Sonne mühsam gewonnen haben? Es kann sein. Die Sonne ist schwer, wie bei uns tief im Sommer. Aber wir haben im Sommer Abschied genommen. Die Kleider der Frauen leuchteten lang aus dem Grün. Und nun reiten wir lang. Es muß also Herbst sein. Wenigstens dort, wo traurige Frauen von uns wissen.

[...]

(Rilke, Rainer Maria: Die Weise von Liebe und Tod des Cornets Christoph Rilke, in: ders.: Werke in sechs Bänden, Bd. 3,1: Prosa, Frankfurt am Main 1980, S. 93-106, hier S. 93f.)

Wie immer, wenn es darum geht, zu zitieren, bittet die Moderation, alle Copyrights zu beachten, da wir uns sonst wieder strafbar machen und den Thread schnell entsorgen müssen.

Peter, MOD 006.

Hallo Medard,

vielen Dank.

Aber ich mag auch solche Gedichte.

(c)veröffentlich in projetk-gutenberg.de

Fritz Reuter

En beten anners

»Na, Jochen, segg, wo is dat nu mit di?
Kannst mit den Leutnant di nu all verdragen?«
»Ih, ja, dat geiht; dat Gräwst, dat is vörbi,
Doch alle Dag' des Morrens früh
Heww'n w' uns noch ümmer bi den Kragen
Un slahn uns beid' de Jacken vull.«
»Du dinen Herren? Dat wir doch dull!
Wardst em de Jack doch vull nich slagen?«
»Un düchtig, Brauder, segg ick di!
Doch ein lütt Unnerscheid, de is dorbi:
Ick buller em de Jack man ut,
Wenn hei nich drin is, wenn hei 'rut.
Doch min Herr Leutnant, de sleit tau,
Wenn ick'e noch insitten dauh.«

LG

Maggie

PS: Wenn Ihr es wünscht übersetze ich es.

Hallo Maggie,
gegen den Reuter kann ich naklar nicht an... Aber ich mag sowas auch. Und sowas auch:

Christian Morgenstern

Das Gebet

Die Rehlein beten zur Nacht,
hab acht!
Halb neun!
Halb zehn!
Halb elf!
Halb zwölf!
Zwölf!

Die Rehlein beten zur Nacht,
hab acht!
Sie falten die kleinen Zehlein,
die Rehlein.

(aus: Morgenstern, Christian: Alle Galgenlieder, Frankfurt am Main (16. Aufl.) 2002. Hier allerdings zitiert nach: http://gutenberg.spiegel.de/in…Hash=53b03f02022#gb_found)

Zitat

Original von Maggie
PS: Wenn Ihr es wünscht übersetze ich es.

Muss gestehn, beim ersten Anlauf hatte ich mit dem Verständnis große Schwierigkeiten. Übersetzt würde es den Witz und Charme aber total verlieren.
Habe es, nach mehrmaligem Üben, sogar meinem Mann vorgetragen, aber irgendwie hat die bairisch/plattdeutsche Mischung wohl doch ziemlich seltsam geklungen, denn als Nordlicht ist er dieser Sprache eigentlich mächtig und verstand trotzdem nur Bahnhof. Umgekehrt ging es dann besser

Danke Maggie :lips:
Ingrid

Vielen Dank Ingrid,

ich mag die Gedichte und Geschichten von Fritz Reuter natürlich sehr gern. Er ist hier ganz in der Nähe in Stavenhagen geboren. Sein Geburtshaus ist wie schon zur damaligen Zeit noch heute das erste Haus in der Kleinstadt, nämlich das Rathaus. Sein Witz, seine tiefgreifene Ironie sowie die in seinen Werken fest verankerte Liebe zu seiner Heimat und den Menschen mit ihren Eigenarten, ist für mich Heimatliteratur die ich nicht missen möchte.

Hier ein Spruch den ich besonders gut finde.

"Wer kummandieren will, möt ok wat können - nich kennen."

(Fritz Reuter - Sprüche für jede Gelegenheit)

Lieber Peter,

wir haben zur gleichen Zeit geschrieben.

Ja richtig. Aber wir würden es mit das "Gröbste" übersetzen. Ich gebe aber zu das bei uns im allgemeinen Sprachgebrauch sehr viele niederdeutsche Wörter benutzt werden. Viele wissen nicht mal das sie niederdeutsche Wörter benutzen, da leider nur noch sehr wenige platt sprechen geschweige denn es schreiben können.

LG

Maggie

Zitat

Original von Fairy Queen
(In der Nacht
im Wald) - da

Dieses zarte Feengedicht hätte ich jetzt beinahe übersehen. Ich liebe es auch, selbst wenn es nicht für mich bestimmt war. "Ehre, wem Ehre gebührt"

Ingrid

Rilke scheint hier sehr beliebt zu sein. Nun denn:"
Die Sonette an Orpheus

Wandelt sich rasch auch die Welt
wie Wolkengestalten,
alles Vollendete fällt
hier zum Uralten.

Über dem Wandel und Gang,
weiter und freier,
währt noch dein Vor-Gesang,
Gott mit der Leier.

Nicht sind die Leiden erkannt,
nicht ist die Liebe gelernt,
und was im Tod uns entfernt.

ist nicht entschleiert,
Einzig das Lied überm Land,
heiligt und feiert.

Padre

Lieber Klawirr, ist das ein Dichter, den Du kennst?

Der Mund mit den Violinen und der Musik verbrannter Rosen ist so wunderbar!

Ich nehme dann auch noch Eines, passend zum beginnenden Herbst:

Es lacht in dem steigenden jahr dir,
der duft aus dem garten noch leis,
flicht in dem flatternden haar dir,
eppich und ehrenpreis.

Die wehende saat ist wie gold noch,
vielleicht nciht so hoch mehr und reich,
rosen begrüssen dich hold noch,
ward auch ihr glanz etwas bleich.

Verschweigen wir, was uns verwehrt ist
geloben wir glücklich zu sein,
wenn auc hnciht mehr uns beschert ist,
als noch ein rundgang zu zwein.

(stefan george, der alles klein schreiben wollte und den ic h"eigentlich" gar nciht mag :D)

Liebe Fairy Mary,
Erich Jansen kenne ich nur über seine Gedichte und Prosa, die ich sehr, sehr gern mag. Es ist jammerschade, daß er weitgehend unbekannt geblieben ist.

Dank übrigens nochmals an Dich für das schöne Gedicht von Else Lasker-Schüler. Sie gehört IMO zu den ganz, ganz Großen. Und George, der alles klein schreiben wollte (und auch weitestgehend alles klein geschrieben hat) auch - obwohl mir die meisten seiner Texte recht fremd geblieben sind, bewundere ich sie sehr. Vieles hat eine ungeheure poetische Kraft - und manches treibt mir arktisch-frostige Schauer über den Rücken.

Ganz herzliche Grüße,
Medard

Hallo,

etwas hintergründig - humorvolles:

Was gehn den Spitz die Gänse an

von Robert Reinick (1805 – 1857)

Es war einmal ein kleiner Spitz,
der glaubt, er wär zu allem nütz,
und kam ihm etwas in die Quer,
da knurrt und brummt und bellt er sehr.

Nun wackelt einst von ungefähr
Frau Gans mit ihrem Mann daher,
und vor den lieben Eltern wandern
die Kinderchen, eins nach dem andern.

Und wie sie um die Ecke biegen,
da schreien alle voll Vergnügen:
“Seht doch die Pfütze da! Kommt hin!
Wie herrlich muss sich’s schwimmen drin!“

Das sieht Herr Spitz und bellt sie an:
“Weg da! Weg da! Nun seht doch an!
Wie könnt ihr euch nur untersteh’n,
ins Wasser so hinein zu geh’n?
Wenn ich nicht währ dazugelaufen,
ihr müsstet jämmerlich ersaufen!“

Das macht der alten Gans nicht bange:
sie zischt ihn an wie eine Schlange.
Da zieht mein Spitz sein Schwänzchen ein
und lässt die Gänse Gänse sein;
doch knurrt er noch im vollen Lauf:
“Nun wer ersaufen will, ersauf!“

Die Gänse aber, trotz dem Spitze,
sie schwelgen recht in ihrer Pfütze;
und immer noch aus weiter Fern
hört bellen man den weisen Herrn.
Bell er, soviel er bellen kann!
Was geh’n den Spitz die Gänse an?

Elisabeth

Lieber Siegfried,

jeder Mensch der Gedichte für sich entdeckt,
tut etwas für sein Leben.
Er denkt!

jeder Mensch der Schönes erkennt,
tut etwas für sein Wohl.
Er lebt!

LG

Maggie

PS: Du hast eine gute Wahl getroffen, das ist ein wirklich schönes Gedicht.

Medards Gedcihte sind mir immer ein besonderes Geschenk, da fast allesamt für mich unbekannt und einfach von excellentem Geschmack zeugend. Merci!

Hier mal eins von Oscar Wilde, den ich eigentlich eher als Essyaist und Theater-Autor kenne und liebe.

Requiescat

Thread lightly she is near
under the snow
Speak gently, she can hear
the daisies grow.

All her light golden hair
tarnished with rust
she that was young and fair
fallen to dust

Lily-like, white as snow
she hardly knew
she was a woman, so
sweetly she grow

Coffin-board, heavy stone
lie on her breast
I vex my heart alone
she is at rest

Peace, peace, she cannot hear
lyre or sonnet
all my life's buried here
Heap earth upon it.

Der späte Mai

Die roten Blätter rauschen
Der Sommer ist lange vorbei
Es leuchten unsere Augen
Es blüht in uns der Mai.

Wir können die Liebe nicht bergen
wir sind uns viel zu gut.
Es brennen unsere Lippen
In den Schläfen klopft uns das Blut

Wir reden schüchterne Worte
Wir sehn aneinander vorbei
Scheu wie die erste Liebe
macht uns der späte Mai

Was zögerst du, was zagst du?
Wer weiss, bald fällt der Schnee
die ungekûssten Küsse
Das ist das bitterste Weh.

Bonne nuit!
Fairy Queen

Lieber Peter, liebe Maria,

Danke euch!!!

Den Wolfram bewundere ich ehrfürchtig- aber von wem ist »Der späte Mai«??

Ganz herzlich,
Medard

Lieber Medard, es ist von Hermann Löns, dem Heidedichter.

Und weil mir gerade danach ist, jetzt noch zum Abschied ins Wochenende ein Anti-Herbstgedicht von meinem geliebten Geheimrat:

Wenn einst der jüngste Tag anbricht,
hält Hafis neben Gottes Thron Gericht
.Und seine weinbelegte Stimme spricht:

Ihr, die ihr taumeltet durhcs Leben,
dem Lächeln und dem Frühling hingegeben
an Mädchenlippen saugtet wie an Reben,
ihr die ihr Brûder ward von Stern und Stier,
besessen von den Falters Sonnengier:
Ihr heilig Trunkenen , Zur Rechten mir!

Doch ihr, die ihr mit eurem Herzen kargtet,
die ihr das Leben in die Tode sargtet,
die ihr des Herbstes braunne Blätter harktet.
Ihr, denen nie die schönen Huris sangen,
die ihr am Leben wie am Strick gehangen,
die ihr im Kerker eures Hirns gefangen!
Die ihr im Bund mit Schweinezüchtern,
denn ihr lastertet geheim, ihr Schüchtern!
Zur Linken mir, ihr ewig Nüchternen.

Bon weekend à tous

FairyQueen

Zitat

Original von Fairy Queen
Lieber Medard, es ist von Hermann Löns, dem Heidedichter.

Oho, das ich hätte ich nicht erwartet... Ich kenne von Löns schwerpunktmäßig einige (allerdings: unschöne) Romane (u.a. »Der Wehrwolf. Eine Bauernchronik«; »Der letzte Hansbur«) sowie eine Reihe Erzählungen und das posthum veröffentlichte Tagebuch aus dem 1. Weltkrieg. »Der späte Mai« ist aber hübsch!!

Auch Dir ein schönes Wochenede (meines beginnt aber erst abends ) !!

Ganz herzlich,
Medard

Hallo zusammen,

hier noch einmal eins von:

Rainer Maria Rilke

Zum Licht

Nur nicht im Dunkel
schmählich erschlaffen!
Im Lichtgefunkel
leben und schaffen.
Nur im Verstecke
nicht müd versiechen,
kränkeln und kriechen
nur das nicht!
Richte und recke
auf dich zum Licht!

Siegende Sonne
hellt dir die Brust,
wogende Wonne
wird dir bewußt.

Unter der Decke
ängstlicher Kleinheit
wärmt sich - Gemeinheit;
nur das nicht!

Richte und recke
auf dich zum Licht!
So wie des Lichtes
Funken sich heben,
sieh, des Gedichtes
rhythmisches Schweben,
dass es dich wecke
aus deinen Träumen.

Zaudern und säumen?
Nur das nicht
Richte und recke
auf dich zum Licht!

LG

Maggie

Großartig finde ich ja folgenden Vierzeiler von dem barocken Mystiker Joh. Scheffler (Angelus Silesius):

Man weiß nicht, was man ist

Ich weiß nicht, was ich bin.
Ich bin nicht, was ich weiß.
Ein Ding und nit ein Ding,
Ein Stüpffchin und ein Kreis.

Für mein Empfinden ist es hier gelungen einen recht abstrakten, vielleicht sogar den abstrakten Gedanken überhaupt, in eine knappe, prägnante und auch heute noch ästhetisch ansprechende Form zu bringen. Immerhin scheint das lyrische Ich in diesem Gedicht ein naher Verwandter von Descartes' philosophischem Ich aus "cogito, ergo sum" zu sein.

LG

Mal wieder ein Herbstgedicht, mal wieder von Rainer Maria Rilke:

Herbsttag

Herr: es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß.
Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren,
und auf den Fluren laß die Winde los.

Befiehl den letzten Früchten voll zu sein;
gieb ihnen noch zwei südlichere Tage,
dränge sie zur Vollendung hin und jage
die letzte Süße in den schweren Wein.

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her
unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.

(Aus "Das Herbstbuch" Insel taschenbuch.)

Schöne Zeit

Ulrike

Sehr schöne Lyrik kann man übrigens auch hier finden:

Mit Gruß von Carola

Und noch ein Gedicht passend zu der Jahreszeit:

Friedrich Hebbel

Dies ist ein Tag, wie ich keinen sah!
Die Luft ist still, als atmete man kaum,
Und dennoch fallen raschelnd, fern und nah,
Die schönsten Früchte ab von jedem Baum.

O stört sie nicht, die Feier der Natur!
Dies ist die Lese, die sie selber hält,
Denn heute löst sich von den Zweigen nur.
Was vor dem milden Strahl der Sonne fällt.

(Aus Herbstbuch Insel-Taschenbuch)

Schönen sonnigen Sonntag

Ulrike

... passend zur Jahreszeit

Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland

Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland,
Ein Birnbaum in seinem Garten stand,
Und kam die goldene Herbsteszeit
Und die Birnen leuchteten weit und breit,
Da stopfte, wenn's Mittag vom Turme scholl,
Der von Ribbeck sich beide Taschen voll.
Und kam in Pantinen ein Junge daher,
So rief er: »Junge, wiste 'ne Beer?«
Und kam ein Mädel, so rief er: »Lütt Dirn,
Kumm man röwer, ick hebb 'ne Birn.«

So ging es viel Jahre, bis lobesam
Der von Ribbeck auf Ribbeck zu sterben kam.
Er fühlte sein Ende. 's war Herbsteszeit,
Wieder lachten die Birnen weit und breit;
Da sagte von Ribbeck: »Ich scheide nun ab.
Legt mir eine Birne mit ins Grab.«
Und drei Tage drauf, aus dem Doppeldachhaus,
Trugen von Ribbeck sie hinaus,
Alle Bauern und Büdner mit Feiergesicht
Sangen »Jesus meine Zuversicht«,
Und die Kinder klagten, das Herze schwer:
»He is dod nu. Wer giwt uns nu 'ne Beer?«

So klagten die Kinder. Das war nicht recht -
Ach, sie kannten den alten Ribbeck schlecht;
Der neue freilich, der knausert und spart,
Hält Park und Birnbaum strenge verwahrt.
Aber der alte, vorahnend schon
Und voll Mißtrauen gegen den eigenen Sohn,
Der wußte genau, was er damals tat,
Als um eine Birn' ins Grab er bat,
Und im dritten Jahr aus dem stillen Haus
Ein Birnbaumsprößling sproßt heraus.

Und die Jahre gehen wohl auf und ab,
Längst wölbt sich ein Birnbaum über dem Grab,
Und in der goldenen Herbsteszeit
Leuchtet's wieder weit und breit.
Und kommt ein Jung' übern Kirchhof her,
So flüstert's im Baume: »Wiste 'ne Beer?«
Und kommt ein Mädel, so flüstert's: »Lütt Dirn,
Kumm man röwer, ick gew' di 'ne Birn.«

So spendet Segen noch immer die Hand
Des von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland.

(Theodor Fontane)

Elisabeth

HUGO BALL

wolken

elomen elomen lefitalominal
wolminuscaio
baumbala bunga
acycam glastula feirofim flinsi

elominuscula pluplubasch
rallalalaio

endremin saxassa flumen flobollala
feilobasch falljada follidi
flumbasch

cerobadadrada
gragluda gligloda glodasch
gluglamen gloglada gleroda glandridi

elomen elomen lefitalominai
wolminuscaio
baumbala bunga
acycam glastala feirofim blisti
elominuscula pluplusch
rallabataio

zwei kleine Gedichte, einmal nicht von Rilke oder Celan:

Eduard Mörike, 1804 - 1875

Septembermorgen

Im Nebel ruhet noch die Welt,
noch träumen Wald und Wiesen.
Bald siehst du, wenn der Schleier fällt,
den blauen Himmel unverstellt
herbstkräftig die gedämpfte Welt
in warmem Golde fließen.

Theodor Storm, 1817 - 1888

Das grüne Blatt

Ein Blatt aus sommerlichen Tagen,
ich nahm es so im Wandern mit.
Auf dass es einst mir möge sagen,
wie laut die Nachtigall geschlagen,
wie grün der Wald, den ich durchschritt.

Emotione

Zitat

Original von Elisabeth
... passend zur Jahreszeit
Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland
Elisabeth

Liebe Elisabeth,

herzlichen Dank für dieses wunderschöne Gedicht. Wir "durften" es damals in der Schule lernen und einiges ist noch hängen geblieben.

Ingrid

Danke!

Diesen Fontane gab´s in meiner Schulzeit, und er beeindruckt mich noch heute:

John Maynard
von Theodor Fontane, 1885

John Maynard!
"Wer ist John Maynard?"

"John Maynard war unser Steuermann,
Aus hielt er, bis er das Ufer gewann,
Er hat uns gerettet, er trägt die Kron',
Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.
John Maynard."

Die "Schwalbe" fliegt über den Erie-See,
Gischt schäumt um den Bug wie Flocken von Schnee;
Von Detroit fliegt sie nach Buffalo -
Die Herzen aber sind frei und froh,
Und die Passagiere mit Kindern und Fraun
Im Dämmerlicht schon das Ufer schaun,
Und plaudernd an John Maynard heran
Tritt alles: "Wie weit noch, Steuermann?"
Der schaut nach vorn und schaut in die Rund:
"Noch dreißig Minuten ... Halbe Stund."

Alle Herzen sind froh, alle Herzen sind frei -
Da klingt's aus dem Schiffsraum her wie Schrei,
"Feuer!" war es, was da klang,
Ein Qualm aus Kajüt und Luke drang,
Ein Qualm, dann Flammen lichterloh,
Und noch zwanzig Minuten bis Buffalo.

Und die Passagiere, bunt gemengt,
Am Bugspriet stehn sie zusammengedrängt,
Am Bugspriet vorn ist noch Luft und Licht,
Am Steuer aber lagert sich´s dicht,
Und ein Jammern wird laut: "Wo sind wir? wo?"
Und noch fünfzehn Minuten bis Buffalo. -

Der Zugwind wächst, doch die Qualmwolke steht,
Der Kapitän nach dem Steuer späht,
Er sieht nicht mehr seinen Steuermann,
Aber durchs Sprachrohr fragt er an:
"Noch da, John Maynard?"
"Ja,Herr. Ich bin."

"Auf den Strand! In die Brandung!"
"Ich halte drauf hin."
Und das Schiffsvolk jubelt: "Halt aus! Hallo!"
Und noch zehn Minuten bis Buffalo. - -

"Noch da, John Maynard?" Und Antwort schallt's
Mit ersterbender Stimme: "Ja, Herr, ich halt's!"
Und in die Brandung, was Klippe, was Stein,
Jagt er die "Schwalbe" mitten hinein.
Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so.
Rettung: der Strand von Buffalo!

Das Schiff geborsten. Das Feuer verschwelt.
Gerettet alle. Nur einer fehlt!

Alle Glocken gehn; ihre Töne schwell'n
Himmelan aus Kirchen und Kapell'n,
Ein Klingen und Läuten, sonst schweigt die Stadt,
Ein Dienst nur, den sie heute hat:
Zehntausend folgen oder mehr,
Und kein Aug' im Zuge, das tränenleer.

Sie lassen den Sarg in Blumen hinab,
Mit Blumen schließen sie das Grab,
Und mit goldner Schrift in den Marmorstein
Schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein:
"Hier ruht John Maynard! In Qualm und Brand
Hielt er das Steuer fest in der Hand,
Er hat uns gerettet, er trägt die Kron,
Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.
John Maynard."

LG, Elisabeth