Eigenes

LXIX

Schattenriß

Kreisbild aus Märchen,
weißes Papier -
zwei Schatten
schneidet man aus

Dann auch die Lippen:
ein Umriß aus Händen,
und Scheren haben bald
den Atem getrennt

Linien zerbrechen,
und auf die Nachtform der Lider
legt man schon Tod

Es bleibt noch
ein Schnitt in die Träume;
schnell werden Münder
aus dem Himmel gelöst

Dann Restweiß,
und die Formen getrennt:
Stille ...
und ein Schattenspiel stirbt

Verwirft man die Bilder?
Denn im Halbrund der Augen
faltet einer
ein Schwarz über Kreuz

(c) 2009, Jörg Borse

LXX.

Apfelmund

Dreimal hab’ ich
die Losung gesagt,
und dreimal die Luft
mit Sesam bemalt

Küsse hab’ ich geöffnet,
drei Stück an der Zahl,
und darin die Äpfel
der Himmel gefühlt

Drei Daunen trug ich
und fing auch Sterne im Tuch:
Da flogen Fische im Wind,
und die Sonne sang mit Tauben dazu

Dreimal drei Träume
hab’ ich gewaschen
und Wünschelruten
in alte Fichten gehängt

Mit Himmeln im Stiefel
schnitt ich die Haare,
und Isegrimm hab’ ich
über die Wolken gejagt

Gold fiel aus Locken,
und siebenmeilen klang mir
ein Wunderhorn fort ...

Doch nun sag’ ich die Losung,
und kein Prinz sucht nach Drachen
oder hellblauem Schuh

Selbst ein Glasherz zerspringt,
und der Spielmann
schnürt das Fell dicht um’s Wams

Erlegt sind die Wolken:
Ein Schwanenkleid bricht,
und hinter den Bergen
schlagen keine Wünsche mehr an

Auf Würfelblättern geh’n dort
drei Himmel nach Haus -
rotschwarze Kappen
über goldenem Haar

Blass sind die Rätsel,
und die Tauben sterben sogar
an Pfeilen aus Gras -
dem Schlaf in den Worten
lausche ich jetzt

Doch noch einmal sag’ ich die Losung
und esse ein Stück
vom Schmetterlingsbrot:

Stille, Märchen
uralte Zeit -
drei Spuren
Deines Apfelmunds ...

(c) 2009, Jörg Borse

lieber paul,
vielen lieben dank. deine worte freuen mich sehr!

und du hast natrlich recht, wehmut und verlust sind da auf jeden fall enthalten. sehr viel sogar...

LXXI.

Augen

Ich habe Augen
in ein Tuch gelegt
und aus dem Traum
ein Weiß gemischt,
das sternbewegt
nach Blicken fragt
und wie ein stummer Samt vergeht

Ich habe einem Mond
den Tod gesagt
und dann ein Lid vernäht
mit einem Schleier,
der mir eine Nacht beschreibt:
Ein Blau,
das wie ein Schnee verlischt
und nur
als eine Traumschicht bleibt

(c) 2009, Jörg Borse

hallo,

na, das freut und ehrt mich ja

gib auf jeden fall mal bescheid. werde aber wohl eher auf die aufnahme zurückgreifen müssen, da ich nicht 'um die ecke' wohne. bin sehr gespamnnt und drücke die daumen. lg jörg

LXXII.

Aria III: Deine Augen

Blicke, zerrissen -
zwei Reste vom Blau

Sternwind, gehäutet,
und Farben,
hinter Brauen gefloh’n

Lichter verhallen,
tagblinde Worte -
aus Pupillen rinnt Sand

In der Hand schwimmen Träume;
spurlos,
bloß Körper aus Glas

Dann eine Iris,
um Zeilen gebunden -
Stille,
bis ein Winpernschlag bricht

Zwei Lider,
zu Erde verscharrt -
fast Blicke,

augapfelblau

(c) 2009, Jörg Borse

LXXIII.

Nachtstücke I:

Sternendickicht.

Kein Traum,
kein Weg aus den Augen

Schlaf schneidet ins Blau

Im Mund irren Engel -
kein Tod, der entkommt

Nur Worte,
mondlos,

... selbst eine Rose versagt

(c) 2009, Jörg Borse

LXXIV.

Kouros

Nachtschalen,
gesenkt

Geronnene Worte,
Stirn
aus zerbrochener Hand

Mund um die Jahre,
Spuren -
fast ein Blatt als Gesicht

Ein Bild noch, verletzt;
sandlos die Augen:
dann Traum -

wie eine Windhaut bricht

(c) 2009, Jörg Borse

LXXV.

Erdschrift

Zungenspuren -
traumlachenschwer

Geruch von drei Worten,
Erdloch,
eine Fährte als Haar

Ein Satz schält noch Wolken,
Nüstern,
selbst Schritte schmecken nach Gras

Ein Blatt schneidet Tage,
und auf Äpfeln fault
ein moosnasser Mund

Am Dampf spürt man Silben,
und zwei Lippen zerfallen
wie feuchtes Papier

Dann ducken sich Wege,
und ein Traum wittert Schrift -
Wundschweiß,
aufgelassene Namen:

Eine Worthaut liegt bloß

(c) 2009, Jörg Borse

LXXVI.

Traumlos

Milchlose Worte,
Traumschwellenschnee

Wind in den Jahren:
Ich weiße die Tore,
den Schlaf unter’m Arm

Zwei Lippen wasche ich aus,
und mit Kreide mal’ ich
mir Zeichen ins Haar

Auf den Scheitel streue ich Mehl,
und von den Wänden
hab’ ich die Wolken gelöst

Dann fallen Tücher,
und beide Lider lege ich ab -
Laken zerrinnen;
selbst die Haut
schmeckt nach Asche und Kalk

In Schleier hülle ich Strähnen:
Bald flocken Träume,
und ich tauge zum Schlaf

Aus Papier falt’ ich noch Tauben,
doch kein Mond verrät,
wie er die Schwingen vermischt

Denn das Gewicht der Augen
mißt man nach Traum:
Einer wendet die Schalen -

und selbst mein Atem ist wund

(c) 2009, Jörg Borse

LXXVII.

Traumspiel

Luftwaagen
und ein Atem, vernarbt

Im Gras liegen Sterne,
und ein Auge
sucht das Wolkenversteck

Sag, wo wachsen die Träume? -
vom Flug der Engel
streift man schon Schorf

Nur Windrosen bleiben,
ein Sternbild
und vier Schwingen im Kreis

Schlaf wird geschnitten;
allein die Birken
kämmen noch Licht

Dann füllt man Schalen,
doch die Träume atmen nicht mehr

Und nichts wiegt man auf;
selbst der Traumhüter schweigt:

Wir seh’n dem Tod in die Augen,
und auch wir

tragen Luft um den Mund

(c) 2009, Jörg Borse

LXXVIII.

Sinnspiel

Dreizehn Karten
und ein Haus in der Luft

Einer mischt Wolken,
und auf den Reimen
geht der Westwind spazier’n

Würfel wetten um Sterne -
ein Spiel mit den Träumen,
und auch die Erde macht ihren Zug

Unter der Schürze
zieht sie zwei Sonnen hervor,
doch schnell hat der Mondmann
alle Nächte verspannt

Auf dem Seil jonglieren nun Blumen,
und ein Kreisel verzaubert den Tag,
dann tanzen Lichter,
und ein Narr
wirft seinen Hut in den Ring

Denn jetzt gilt’s:
Pusteblumen und Murmeln aus Meer;
er winkt in die Menge,
und über’s Herz streicht Applaus

Doch das Freilos versticht,
und ein Windspiel
lacht alle Engel vom Traum

Zwölf Masken, die zieht man uns ab:
gestapelt die Karten,
ein Haus wie aus Luft

Ja, die Spiele sind aus -
und nur der Tod

setzt uns auf Kreuz

(c) 2009, Jörg Borse

hallo, florian,
danke für die rückmeldung, auch wenn sie keine positive ist. tatsächlich scheinen unsere ansichten über zeitgenössische lyrik auseinanderzugehen. den einwand kann ich aus einem gewissen blickwinkel durchaus sehr gut verstehen und teilen, aber ich versuche eben, mich nicht einem zeigeist anzupassen, der in 10 bis 15 jahren wieder historisch und überwunden ist, sondern, klasissche, zeitlos-moderne gedichte zu schreiben - ob mir das letztenendes gelingt, mag ein anderes sein.

wie kommst du eigentlich darauf, dass ich moderne poesie nicht kennte? nur weil ich nicht so schreibe, ist das doch kein grund, sie nicht zu lesen oder zu verarbeiten ...???? da sollte man im urteil immer ein wenigf zurückhaltender sein .... ich kenne sogar einige deiner ...

generell ist mir vieles in der modernen literatur, wie auch der bildenden kunst etc. viel zu eindimensional, zunächst durchaus beeindruckend, aber eben viel zu monoton und momothematisch. ich versuche jedenfalls, verschiede ebenen einzubringen, ein offenlassen an interpretatiom, ein spiel mit worten, die vielfältig interpretiert und verstanden werden können. aber natürlich gibt es ganz wunderbare zeitgenössische lyrik, nur leider eben für mich doch zu wenig - so nehme ich deinen vergleich als ehre an - denn jeder künstler (als den ich mich gar nicht bezeichne) - ist ein wenig xxx, ein wenig xxy, ein wenig xyy und ein wenig yyy und dann eben noch ein wenig oder ein wenig mehr er selbst.

liebe grüße

hallo, florian,

nun, da könnte man natürlich trefflich debattieren, ob es zeitlose kunst gibt oder nicht. obwohl es da für mich eigentlich nichts zu diskutieren gibt - meine ansicht kennst du ja. und nur, weil du immer die 50er hochhälst, muß dies ja nicht der tatsache entsprechen.... auch dies bliebe zu diskutieren und zu verifizieren. aber, an sich ist das ja müßig ...

auch finde ich die von dir erwähnte metapher nicht verunglückt, aber das ist ja natürlich wie so vieles ansichtssache.

wenn ich mir nun dein gedicht betrachte, könnte ich natürlich auch anfangen, bereits im expressionismus schon übergebühr ausgeschlachtetes anzumerken (Ich habe in dein helles Auge trüb geblickt) oder meiner ansicht nach 'plattes' anzukreiden (schwarzen Punkt des Alls)... darüber hinaus noch ein wenig 70er/80er jahre hinzugemischt ... du siehst, so zeitgenössisch ist das auch alles nicht. . aber, ich halte nichts davon, ein gedicht soll wirken, wie es ist. und wenn es wirkt, hat es die möglichkeit, zeitlos zu werden.

dies sehe ich deinem nicht. aber dennoch finde ich die passage (Die Buchstaben in meinen Briefen
krochen mir letzte Nacht vom Papier) recht interessant wie auch einiges andere in deinen arbeiten. aber wie dich letztlich meine nicht 'befriedigen', sind es eben auch deine, die mich letzten ende kalt lassen wie so vieles in der zeitgenössischen, ich sage bewußt 'zeitgenössischen' und nicht 'moderen' lyrik. denn das kann wieder ganz anderes sein..

nun, so ist eben das künsterische leben. das mußte van gogh auch erleben ..

es grüßt
jörg

ps: danke für die tips. ich werde sie mir gerne zu gemnüte führen. bin sehr gespannt...

... aber (hoffentlich) nur vorläufig.

denn 'sinnspiel' (eigentlich sollte es das 'traumspiel' sein, aber es warf sich noch 'dazwischen') wird - wie schön lange geplant - wohl für lange / längere zeit das
letzte gedicht von mir hier sein, sozusagen ein vorläufiger schwanengesang, bevor ich
mich nun zu intensiver bearbeitung der hunderten fragmente zurückziehe, um
zu sehen, was noch gilt oder 'vernichtet' werden kann.

auch werde ich wohl meinen stil in eine andere richtung (weiter)entwickeln - mal
sehen, ob es sich und was sich dann realisieren und wie sich die herkulesaufgabe der s(d)ichtenden
arbeit bewerkstelligen läßt ...

ich danke den geneigten leserinnen und lesern fü'rs mitlesen und verfolgen. ich habe mich sehr darüber gefreut und bin sehr vielen sehr dankbar dafür.

herzlichst

jörg

ja, liebe musica, das werde ich selbstverständlich machen. mal sehen, wann und wo es herauskommt. ich will das mal nächstes jahr angehen. auch dafür werde ich die zeit nutzen. vielleicht hört man ja auch schneller von mir als gedacht. es eist einfach alles im fluss.
liebe grüße
jörg

LXXIX.

Schneekinder

Leichte Schritte, Tanzbärschritte,
zwölf Schellen am Traum

Sie kommen:
Hände wie Krumen,
an der Leine den Schlaf

Gleich klirren die Stecken,
und Lider, verschlissen,
flattern im Wind

An Wolken frieren die Tatzen -
nur ein Mond klaubt Asche
in den offenen Mund

Ein Schindgaul spielt auf:
Im Eis zersplittern die Töne,
und der Rachen vor’m Wagen
zieht einen Kreis

Eine Peitsche wärmt kurz,
zwölf Schellen als Mal:
Sie schwenken die Lampen,
und rote Augen tanzen dazu

Aus Mäulern träuft Schweiß,
doch das naßschwarze Haar
wird mit Schneezeug geflickt

Im Wams brechen Tränen;
selbst ihren Traum
zieht man am Ring

Leichte Schritte, Tanzbärschritte:
Lauft schnell –

denn die Schneekinder sind’s

(c) 2010, Jörg Borse

LXXX.

Räume

Wie Papier ...
zwischen Kielen wachsen die Stunden -
fünf Räume aus Luft

Federn werden beschrieben,
ein Ruf in die Seiten,
und die Spitzen der Schwingen
wurzeln im Haar

Wie Engel wendet man Worte -
Blätter versiegeln,
und Zeilen,
fast weiß

Dann trocknet man Atem,
und durch’s Splittern der Silben
fährt eine Hand

Geschöpft werden Stunden,
fünf Linien,

bis ein Papiermund
verschweigt

(c) 2010, Jörg Borse

LXXXI.

Rosenglas

Stumm wirst Du die Scherben breiten
wie ein Regen
und ein Atemfallen,
ein Verzicht,
zwei Seiten einer Glut
und wie ein Abschied
ohne sein Gewicht

Und Du wirst geh’n,
im Saum den Schatten,
und einen Namen
niederstreifen und berühr’n,
einen Mantel färben
wie ein Schweigen –
und einem Rosenglas verzeih’n,
das bricht

(c) 2010, Jörg Borse

LXXXII.

Atem

Wer wie ein Mantel fällt
und als Reseden geht,
wer über Stäbe blüht
und einen Schatten hält,
wer eine Meerhaut trägt
und als ein Kind verlischt,

der ist Nacht, ein Farbspiel,
das verwischt,
ein Schattenkuß, bereit,
wie ein Gesicht,
das einen Ölzweig sucht

und seinen Traum
entflicht

(c) 2010. Jörg Borse

LXXXIII.

Blüte

Papierrosen-Blüte:
Eine Seite schneit aus

Im Kreis ein Sommer,
gefaltet,
beschrieben als Haut

Aus Blättern zwei Lerchen,
und Nester,
in Sätze gestanzt

Dann Stiele in Wolken
und Wortflocken, rot:
Gleich malen Vasen
Schlaf in das Rund

Wie Papier streut man Rispen:
Vier Lider,
und ein Himmel schneidet
sich Verse zurecht

(c) 2010, Jörg Borse

LXXXIV.

Vogelflug

Ein Flug löst sich auf

Zwei Spitzen,
weiß-gelb,
wie Blumenverschnitt

Farben verflirren -
Stunden,
auf Kreide gemalt

Aus Tusche die Flügel,
ein Rand,
mit Himmel vermischt

Dann Wolkenpapier
und Chrysanthemen aus Glas

Ins Blau noch zwei Striche:
Und Blüten

zertrennen den Mund

(c) 2010, Jörg Borse

LXXXV.

Traumlid

Meine Augen sind groß,
sternblaue Fragen,
zwei Kinder aus Schlaf

Sie kommen wie Regen,
und ihre Lider
begreifen das Meer

Mit Krügen
sammeln sie Inseln;
ihr Schatten
bittet Mondlicht zu Tisch

Ein Blau erntet Himmel -
Lauschen,
bis die Erdsonne spricht

Ja, meine Augen sind groß:

In ihren Brauen verfangen sich Wolken,
waldgrüne Wimpern -
ein Spiel mit dem Wind

Träume malen sie nach,
und den Sternkrug,
den schütten sie aus

Und sie sprechen als Zauber –

So fangen wir an,
mit den Toten zu sein

(c) 2010, Jörg Borse